A angústia de uma ausência. Meditações no Sábado Santo (1)

Nestas páginas, miniaturas retiradas do livro evangélico do início do século XIII preservado na abadia beneditina de Gros Sankt Martin em Colônia: o depoimento | 30 Giorni

Revista 30Dias – 03/2006

Três meditações no Sábado Santo de Joseph Ratzinger

A angústia de uma ausência. Meditações no Sábado Santo

pelo Cardeal Joseph Ratzinger

PRIMEIRA MEDITAÇÃO 

Com cada vez maior insistência no nosso tempo ouvimos falar da morte de Deus. Pela primeira vez, em João Paulo, é apenas um sonho de pesadelo: Jesus morto anuncia aos mortos, do teto do mundo, que em sua jornada para a vida após a morte, ele não encontrou nada, nenhum céu, nenhum Deus misericordioso, mas apenas o nada infinito, o silêncio do vazio escancarado. Ainda é um sonho horrível que é deixado de lado, gemendo ao acordar, tal como um sonho, mesmo que nunca se consiga apagar a angústia sofrida, que sempre esteve à espreita, obscura, no fundo da alma. Um século depois, em Nietzsche, é uma seriedade mortal que se expressa num grito estridente de terror: «Deus está morto! Deus continua morto! E nós o matamos! Cinquenta anos depois, falamos sobre isso com distanciamento acadêmico e nos preparamos para uma “teologia depois da morte de Deus”, olhamos ao redor para ver como podemos continuar e encorajamos os homens a se prepararem para ocupar o lugar de Deus. O Sábado Santo, o seu abismo de silêncio, adquiriu portanto uma realidade esmagadora no nosso tempo. Porque este é o Sábado Santo: o dia da ocultação de Deus, o dia daquele paradoxo sem precedentes que expressamos no Credo com as palavras “desceu ao inferno”, desceu ao mistério da morte. Na Sexta-Feira Santa ainda podíamos assistir aos furados. O Sábado Santo está vazio, a pesada pedra do sepulcro novo cobre os defuntos, tudo está no passado, a fé parece desmascarada definitivamente como fanatismo. Nenhum Deus salvou este Jesus que se passou por seu Filho.

 Podemos ficar tranquilos: as pessoas prudentes que antes duvidavam em seus corações se talvez pudesse ser diferente, tinham razão. Sábado Santo: dia do sepultamento de Deus; Não é este o nosso dia impressionante? Não começa o nosso século a ser um grande Sábado Santo, o dia da ausência de Deus, em que até os discípulos têm no coração um vazio arrepiante que cresce cada vez mais, e por isso se preparam cheios de vergonha e angústia para o regresso voltam para casa e partem escuros e destruídos em seu desespero em direção a Emaús, sem perceber que aquele que foi considerado morto está entre eles? Deus está morto e nós o matamos: percebemos que esta frase é tomada quase literalmente pela tradição cristã e que muitas vezes em nossa viae crucis repetimos algo semelhante sem perceber a tremenda gravidade do que estávamos dizendo? Nós o matamos, encerrando-o na casca rançosa dos pensamentos habituais, exilando-o numa forma de piedade sem conteúdo de realidade e perdido no espaço dos clichês ou da preciosidade arqueológica; nós o matamos através da ambiguidade da nossa vida que estendeu um véu de escuridão também sobre ele: de fato, o que poderia ter tornado Deus mais problemático neste mundo senão a natureza problemática da fé e do amor dos seus crentes?

As trevas divinas deste dia, deste século que se torna cada vez mais um Sábado Santo, falam à nossa consciência. Temos que lidar com isso também. Mas apesar de tudo tem algo de consolador em si. A morte de Deus em Jesus Cristo é ao mesmo tempo uma expressão da sua solidariedade radical conosco. O mistério mais obscuro da fé é ao mesmo tempo o sinal mais claro de uma esperança que não tem limites. E mais uma coisa: só através do fracasso da Sexta-feira Santa, só através do silêncio mortal do Sábado Santo, os discípulos puderam ser levados a compreender o que Jesus realmente era e o que a sua mensagem realmente significava. Deus teve que morrer por eles para que pudesse realmente viver neles. A imagem que formaram de Deus, na qual tentaram forçá-lo, teve que ser destruída para que através dos escombros da casa em ruínas pudessem ver o céu, ele mesmo, que sempre permanece o infinitamente maior. Precisamos do silêncio de Deus para experimentar mais uma vez o abismo da sua grandeza e o abismo do nosso nada que se abriria se ele não estivesse presente.

Há uma cena no Evangelho que antecipa de forma extraordinária o silêncio do Sábado Santo e por isso aparece mais uma vez como o retrato do nosso momento histórico. Cristo dorme num barco que, fustigado pela tempestade, está prestes a afundar. O profeta Elias certa vez zombou dos sacerdotes de Baal, que em vão clamaram ao seu deus para lançar fogo sobre o sacrifício, exortando-os a gritar mais alto, caso o seu deus estivesse dormindo. Mas Deus não dorme realmente? A zombaria do profeta não afeta, em última análise, também os crentes do Deus de Israel que viajam com ele num barco que está prestes a afundar? Deus está dormindo enquanto suas coisas estão prestes a afundar, não é essa a experiência da nossa vida? A Igreja, a fé, não se assemelha a um pequeno barco prestes a afundar, lutando em vão contra as ondas e o vento, enquanto Deus está ausente? Os discípulos gritam em extremo desespero e sacodem o Senhor para acordá-lo, mas ele parece espantado e repreende a pouca fé deles. Mas é diferente para nós? Quando a tempestade passar, perceberemos como a nossa pequena fé estava cheia de tolices. E ainda assim, ó Senhor, não podemos deixar de sacudir-te, Deus que está calado e adormecido, e gritar-te: acorda, não vês que estamos afundando? Despertai, não deixeis que as trevas do Sábado Santo durem para sempre, deixeis cair também sobre os nossos dias um raio de Páscoa, acompanhai-nos quando nos dirigimos desesperadamente a Emaús para que os nossos corações se iluminem com a vossa proximidade. Você que guiou os caminhos de Israel de forma oculta para finalmente ser um homem com os homens, não nos deixe no escuro, não permita que sua palavra se perca no grande desperdício de palavras destes tempos. Senhor, dê-nos a sua ajuda, porque sem você afundaremos.
Amém.

Fonte: https://www.30giorni.it/